Живу в ореоле славы,
В крылатой сумятице дней,
Стройка — моя держава,
А я — президент кирпичей.
Команды даю я кранам —
Послушным гигантским роботам,
И кран на рассвете рано
Мне машет приветливо хоботом.
Я жизнью живу необычной,
С весенним дружу ветерком,
На кладке стены кирпичной
Расписываюсь мастерком.
Насвистывающим президентом
Всхожу на леса поутру,
И флаг мой, тугой, брезентовый,
Полощется на ветру.
Дано мне святое право —
Трудиться на благо людей.
Стройка — моя держава,
А я — президент кирпичей.
Свалился многотонный кран
И повалил стены экран.
Сочувствовали мы сердечно…
Всему виной Ньютон, конечно.
Камень на камень, Кирпич на кирпич,
Ложит строитель, не может постичь:
Что там проклятый начальник орет?
Как он такие руллады берет?
Может в него поселился шайтан?
Правильно нам говорил наш Имам.
«К ним как поедешь всего сторонись,
Просто работай, и не ленись!
Сможешь ты денек тогда прикопить,
И молодую невесту купить.»
Камень на камень, кирпич на кирпич,
Ложит строитель не может постичь:
Как? Почему? В эти два дня
Каждый строитель пьян как свинья?
«Ну ты не рубишь! Чудак человек!
День же строителя! Праздник, чучмек!»
Пусть все строители услышат:
«За то, что нам не «сносит крыши»
В опасных, ветреных мирах
Мы крикнем громкое «УРА»!
Построим что-то, поломаем,
Потом построим снова.
От счастья таим и страдаем,
Но главное — основа….
За кривость стен, полов, дверей,
За потолок слегка косой
Винить строителей не смей!
Скажи «Спасибо!», что живой!!!
Когда я был строителем,
А факт сей не пропьёшь,
Цистерну мог бы выпить, но
И где её возьмёшь?
Представьте дело трудное
Не крыше предстоит.
Лишь тот, кто беспробудно
Загружен, не взлетит.
Или ещё, монтируем,
К примеру, блок жилой.
Прораб наш демонстрирует
Начальству трюк с пилой.
Разрежет вдоль и поперек,
И майна: раз, два, три!
Из блока человек утёк
И тела нет внутри!
А вот совсем чудной пример:
Собрали, как-то раз,
Внутри Кремля периметр,
Чтоб твёрже был каркас.
Пришла приёмка поутру
Из высших из чинов,
А наш прораб — Ну, быть добру!
Он с вечера готов!
Строитель наш не лыком шит:
Здесь будет город-сад!
Когда внутри огонь горит
И чёрт ему не брат!
Ответный тост мне предстоит,
Опустоши бокал!
Хотя, на стройке в дефицит
У нас простой стакан!
И стройка кипела, и лился бетон
Рыдали окрестные жители
Дрожали от грохота стекла окон
И матом ругались строители
Новые технологии
Взбесилась пресса
Со всех сторон:
От стройки, дескать,
Ужасный гром!
Досадна тема
Сердитых масс,
Но мы проблему
Решили враз!
Чтоб нареканий
Не вызвал стук,
Чтоб не слыхали
Дома вокруг,
Мы свай, короче,
Штук 50
Забили ночью,
Пока все спят!
Кончив не слишком удачную стройку,
Башню назвали Пизанской, поскольку,
Видя, как сильно конструкция гнётся,
Думали все, что вот-вот пизанётся.
Как-то утром на рассвете
Заглянул я в Ашгабад.
Там смуглянин-молдаванин
Собирает стройотряд.
Я краснею, я бледнею,
По зарплате весь в тоске,
Паспорт дал скорее –
В товарняк и я в Москве.
Разкудрявый клён зелёный, лист резной
На обоях налепил вниз головой.
Клён зелёный, да клён кудрявый…
Не бей, начальник, ногой.
А смуглянин-молдаванин
Отвечает парню в лад:
— Мы таджикско-молдаванский
Собирали стройотряд.
Тут таджики, молдаване
Дом покинули родной,
Чтобы клеить, красить…
Ну я, чтоб бить ногой.
Разкудрявый, но постриженный под ноль
Я в подвале сплю, учусь пить алкоголь,
Ем консервы, курю махорку,
С футболки сыплется соль…
А смуглянин-молдаванин
Мне зарплату не платил.
В этом странном парадоксе
Я обиду ощутил.
Утром вышел сам со стройки,
Улучив такой момент.
Тут же на дороге
Размосковский встретил мент.
Размосковский мент пузатый, ус седой,
Без зарплаты год работал я с тобой,
Ел консервы, курил махорку,
Отдайте паспорт вы мой…
Вдруг облава, мент: «Подстава!», —
Закричал, меняться стал.
Шерсть полезла слева-справа,
Волчий в золоте оскал.
Налетели папарацы:
«оборОтень, — все кричат, —
Взял зачем в работу
Басмача-немосквича?»
Разтоварный, поезд едет в Душанбе,
Отловили нас три тыщи по Москве.
До Рязани слезем сами
И пойдём ко Москве!
Разстоличный город белый, Кремль резной
На обоях налеплю я вниз звездой,
Эй, начальник, давай, начальник,
Давай гордиться Москвой!
Кто сказал, что жизнь-игра –
Тузы, семерки, тройки,
Тот не вкалывал с утра
До 5-ти на стройке.
Каску я носить начну
Не за-ради моды —
Больно бьют по кочану
Разные невзгоды,
Могут грохнуться на нас
Кирпичи,опоры…
Потому рабочий класс —
Типа каскадеры!
Кстати, что греха таить:
Как-то неприятно
На работу приходить
С головой квадратной
Когда твой дом красив, удобен, прочен,
Надежны стены, потолок и пол,
То просто грех не выпить, между прочим,
За тех, кто для тебя его возвел!
